Le cristal intérieur

Chaque vie, les consultations technique poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, grandissant sans relâche. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de pensées, de désespoir assez souvent, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les boule de cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout série de questions sans hésitation, soufflant doucement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions futures qui défilaient censées ses yeux avec une limpidité poignante. Mais la souvenance qui s’effaçait en retour devenait une ombrage réguliere. Djibril démarra à consumer jusqu’aux biographies les plus accessibles : le dandysme des aliments qu’il aimait au moyen Âge, l’odeur du jasmin qui fleurissait limitrophe de sa appartement d’enfance, le timbre de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque lumière, les contours de son empreinte identitaire s’effritaient délicatement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son poste avait une portée important. Chaque vision révélée aux étrangers au tel ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au milieu des prédictions personnelles surgissaient de temps à autre des scènes d'autrefois : une place de marché bavarde, des traits ouverts, un temple gigantesque aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis des générations. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une patchwork difficile qui tentait de rétablir un récit effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement une astuce d’aider les gens à l’autre minimum du monde. Elle devenait une porte pour ramener une civilisation égoïste à la vie. Les cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une force attractive confidence, comme par exemple s’ils souhaitaient eux de plus se libérer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, donnant à la suite lui des fragments laissés tombé à jamais. Il sentait toutefois que cette mémoire antique était attachée à lui d’une de mode inexplicable. Certains faciès, capturés dans les visions des cristaux, lui semblaient familiers, comme par exemple s’il les avait déjà croisés dans un intention lointain. La lisière entre ses propres mémoires et les gens du monde trépassé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une appel collective, au prix de la sienne. Au cours des journées, marqué par la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait cependant de souffler sur les boule de cristal, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les visions gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.

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